I rastrellamenti continuano.
Gli uomini del Marchese si sono piazzati nel palazzo del comune, ed escono all'alba per impallinare i gialli allo sbando sulle colline, e per raccattare i sopravvissuti.
Si muovono quando la temperatura è al minimo.
Due notti or sono, hanno dato alle fiamme il Gran Canyon.
C'era una coppia, dentro.
Rgazzi di forse vent'anni.
Buona idea, quella di barricarsi in un pub sperduto fra i colli, con la tua ragazza e una borsata di armi da fuoco.
Non avevano molta voglia di andarsene, in effetti.
E così li hanno stanati col fuoco.
Quando sono usciti, li hanno presi e ci hanno fatto quello che volevano.
Ed io pens ai quintali di provviste mandati in fumo, e sento più dolore per quelli che per la ragazza violentata in sequenza, o per il suo compagno battuto coi calci dei fucili, e obbligato a guardare.
Devo inventarmi qualcosa.
Sto diventando peggio di un animale.
Il fuoco al Grand Canyon ha attirato un sacco di attenzione su questi boschi.
Per due giorni dei gialli conciati malissimo si sono trascinati qui attorno, ma le sbarre alle finestre li tengono fuori, ed un lumino alla vaniglia può fare miracoli per mascherare l'odore di carne viva, oltre a fornire un scintilla di luce faclmente mascherabile, e una briciola di calore.
Le dita delle mani che a tratti stringevano le sbarre arruginite alla finestra erano blu, quasi nere per il freddo, ed uno dei due aveva addosso degli abiti estivi.
Le sue Superga di tela si erano squarciate sui cocci di vetro che avevo sparso attorno alla casa.
La solita maledetta fortuna.
Fra perdita di sangue (denso, nerastro) e freddo, uno dei miei due visitatori è rimasto stecchito proprio qui davanti alla porta, a forse dieci metri, in piena vista dalla strada.
Al prossimo giro di una delle cammionette, lo vedranno e verranno a ficcare il naso.
Tocca sbaraccare.
Al calar del sole, giù attraverso la boscaglia.
La casa più vicina è a circa un chilometro.
E speriamo che l'amico del ghiacciolo non decida di farmi un'improvvisata.
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